В одной деревне жил старик. Ну, собственно, и не деревня даже, а вполне себе районный центр, и участки нормальные, и всякие «понаехавшие» москвичи любили тут дома покупать и перестраивать потом под себя.
Старик жил один, жену похоронил несколько лет назад, из всей родни у него только сын, да семья сына.
Старик никогда не жаловался на свою жизнь, хотя ходил уже с трудом, а в последний год все больше сидел в саду на скамейке, опирался двумя руками на трость и думал о чем-то своем.
И все бы ничего, но уж больно дом его был непрезентабельным на фоне рядом стоящих особняков… надо сказать, такое соседство не всем нравилось….
А потом пришло время, и старик ушел.
А через год сын перестроил дом, и на месте старой деревянной избы возник кирпичный особняк на два этажа, забор обзавелся чугунной решёткой, во дворе появилась мозаичная плитка, а у дома возникли стильные кованые фонари…
И если раньше соседям не нравилось, что домишко уж больно бедно выглядел для солидной улицы, то сейчас соседям не нравилось, что сын палец о палец не сделал, когда старик был жив, а когда тот умер, выстроил огромные хоромы на месте родительской избушки.
Скажем прямо, не очень соседи жаловали нашего героя, и все шипели за спиной: мол, как для себя, так он расстарался, а как для покойного отца, то не ударил палец о палец.
Время шло быстро, еще через пару лет герой моего рассказа выдавал свою дочь замуж, второй день отмечали в деревне, благо дом был большой, и места всем гостям хватило. Я оказался случайно приглашен на это событие. Отбыв минимально положенное время и вручив подарки, я встал, намереваясь исчезнуть, не откланиваясь, выскользнул через заднюю дверь в сад и уже направился к калитке, когда услышал странные звуки – то ли хрипы, то ли сдавленное рыдание…я не мог пройти мимо. На скамейке сидел хозяин дома, плечи у него ходили ходуном, в одной руке была сигарета, другой он закрывал лицо…Мужчина в самом расцвете сил плакал, как мальчишка, и ничего не мог с этим поделать.
На мои вопросы мотал головой…ему было очень плохо.
Спустя какое-то время он взял себя в руки и выдавил: «Ты бы знал, сколько раз я просил батю: давай я перестрою дом, давай я сделаю теплые полы, давай сделаем большие окна, тебе же только лучше будет, но он запретил мне…совсем…не позволил ни одной доски поменять, только сидел в своем саду…и все мне говорил: вот умру – делай что хочешь, а пока не смей ничего трогать. Мне так жаль, что он не со мной, что он не видит взрослую внучку, что он не видит новый красивый дом.»
Я сел рядом, молчал, курил за компанию, кивал, а потом тихо ушел.
В этом мире вещи часто не такие, как нам кажется.
Истории той много лет, но когда я бываю в тех местах, то всегда специально проезжаю мимо красивого дома, вспоминаю наш ночной разговор, старого мужчину, который любил сидеть на лавочке в саду и опираться двумя руками на свою трость.
Морали в этой истории нет никакой, так, просто захотелось поделиться. Я не про библейское «не судите, да не судимы будете», я скорее про пушкинское «Хвалу и клевету приемли равнодушно И не оспоривай глупца»…
Люди всегда найдут, за что нас осудить, уж так устроен этот мир…но и мы с вами уже знаем рецепт выживания, не так ли? Не уподобляйтесь тем соседям, а уж если сами стали объектом нападок, то не морочьте себе голову и помните о том, что Александр Сергеевич, “наше все”, бабник и дуэлянт, великий поэт и великий задира, все давно придумал за нас и улыбается нам из далекого 1836 года…
P.S. Всем хорошего вечера и пусть ваши мечты будут красивыми.