История о лености мысли. Просто так.
Стою я раком над ванной, мою поилку для павлинов.
Заходит муж и спрашивает:
– Тебе не попадалась это… ну, такая фигня…
Надо заметить, что муж у меня сейчас деградант, а в прошлом успешный журналист с цветистой и обильной речью, которой отчасти я учила его сама (и он оказался способным).
И если вам нужен человек, способный доказать, что чёрное – это золотое, а золото – это говно, то вот это к нему.
У него с собой куча метафор и огромный словарный запас из книг на двух языках.
В тот момент он как раз вывозил мешки с мусором, накопленные нами за неделю, а это очень много, потому что сейчас 50% от большинства продуктов составляет упаковка.
Я на некоторое время почтительно замираю, ожидая услышать точное и подробное описание нужной ему невероятно сложной фигни, после которой я точно вспомню, где она, напрягаю остатки мозга и тут слышу краткое, с явным удивлением самому себе в голосе:
– Скотч.
Как я не разбила к херам ту поилку, я не знаю 🙂 🙂 🙂 🙂
Это я вот к чему.
Если кто думает, читая классиков, что это были какие-то сверхлюди, всегда умевшие подобрать слова, то хрен там.
Думаю, в разговорной речи это были ещё те тормоза.
А скотч был нужен, чтобы замотать мусорный мешок. Потому что он не умеет их завязывать. 🙂 🙂
Vera Flërova